Touchez pas au Grisbi ! Mieux vaut être prêt·e à en découdre et lever le coude dans ce simili-bar à gangsters, qui a emprunté plus que son blaze (de l’argot pour dire « moula ») aux fifties : une déco béton, brique et bois pour rejouer Mad Men avec des alcools uniquement produits en France – outre-mer inclus. Derrière le comptoir, les lascars reconvertis Kevin Busquet (passé par l’industrie modeuse) et Tugdual Ponchet (ex-podologue) agitent une carte de dix cocktails pas bégueules, dont un Volfoni fringant mais pas flingueur (gin infusé au basilic, verjus, saumure et olives vertes – 12 €) ou un Mauvais Gone puissant et sec comme un direct de Lino Ventura (whisky, cognac, Bénédictine, vermouth et bitter – 13 €). Le mardi, Grisbi se mue en club privé pour amateur·rice·s de cigares, accessible uniquement en adhérant à l’asso de fumeur·se·s de barreaux de chaise. // Paul Hackett
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